brain damage

The lunatic is on the grass
The lunatic is on the grass
Remembering games and daisy chains and laughs
Got to keep the loonies on the path

The lunatic is in the hall
The lunatics are in my hall
The paper holds their folded faces to the floor
And every day the paper boy brings more

And if the dam breaks open many years too soon
And if there is no room upon the hill
And if your head explodes with dark forbodings too
I'll see you on the dark side of the moon

The lunatic is in my head
The lunatic is in my head
You raise the blade, you make the change
You re-arrange me till I'm sane
You lock the door
And throw away the key
There's someone in my head but it's not me.

And if the cloud bursts, thunder in your ear
You shout and no one seems to hear
And if the band youre in starts playing different tunes
I'll see you on the dark side of the moon...


(Pink Floyd)

sueño

qué ojos dieron luz al primer sueño?
qué fácil te pintaste en mis ocasos!
qué inútil que fue el miedo al fracaso!
qué ojos dieron luz a este sueño?
que precio barato el de mi libertad!
que preso tan frágil el de mi libertad!

mundorèvés

"yo estoy al derecho, dado vuelta estás vos". (Sumo)


Cada dia me miro
En un mundo al révès
Cada dia me veo
En un mundo tan fierro
Cada dia es un dia
Y un volver a nacer
Cada dia una suerte
Pa saber alcanzar
Cada dia yo grito
A luna me celo

Cada dia es absurdo
Como un pozo al caer
Cada dia me rio
Para no despreciar
La muerte es un regresso
Que tendra que esperar
Porque yo voy pal frente
De este mundo demente

Y cada dia yo lucho
Para no decaer
Cada dia me espanto
De tanto rebuscar
Cada dia rabiando
Saltando en la sarten
Con mi zapato ardiendo
En busca libertad

Cada dia me veo
En un mundo al révès
Cada dia me veo
En un mundo tan feo
Cada dia me espanto
Porque sino me muero
Cada dia me olvido
En un mundo al révès

Manu Chao ☼

instante

en un beso me dejé la suerte
soplé mi destino al viento
y en un susurro violento me hice eco de mi propia voz

pinturrita

exprimiendo el lápiz
rima, copetín, corchete
fernecito y caballete
sueño del mejor pintor
de una dama aseñoriada
de pestañas empapadas
sudanzando esperanzada
víctima de un perro amor
la cirrosis inducida
de una noche eternecida
en el tumulto de la grela
en el submundo del ayer
entre sábanas mojadas
entre telas borroneadas
le dibuja una sinrisa
en aquel trozo de papel

amanece

amanece en el conjuro de una noche bruta
pasando por alto todo displacer
tomando una copa por demás ya rota
bebiendo de a sorbos sobras de un ayer
amanece.

amor 77

"Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son."

Julio Cortázar.

soy

soy la que se esconde entre las sombras de un olvido prohibido
la que en la noche se camufla entre los gritos del silencio
la que en tus ojos se sumerge en busca de palabras
soy la que se pierde por buscarte

benditos los pecados

benditos los dioses de los after
benditas las vírgenes en celo
benditos los roces y los besos
bendito el cuarto de ocasión
benditas las ráfagas de odio
benditas espaldas y rasguños
benditos los más sucios suburbios
bendito el diablo que inventó el amor

señales (de una ilusión)

"a tu suerte siempre restale una duda, a esa duda una posibilidad, si esa posibilidad se vuelve tan loca, esa es tu verdad"

"los cristales y puñales son señales, son caminos que tal vez hay que pasar...
cuando todo se atropelle, cuando la vida se calle, y la muerte juegue al juego del disfraz
solo la sed y la ilusión van a quedar. "



Callejeros.

azucena

En un tiempito atrás
de la tierra brotó salitre
samba pa' que la sal
ya no erosione y lastime

Y ahí estabas tú
más firme que cualquier espada
samba para curarte
viejas heridas del alma

Una nube sobre ti

el jardín amanece en luto

arrancaron de raíz

al más noble de sus frutos

No canto para hablar
del otoño más gris de todos
samba para que bailes
ay florecilla entre el lodo

Lejos él de tu nido
aquel año se hizo violento
samba para que cantes
con tu pañuelo en el viento

Una nube sobre ti

el jardín amanece en luto
arrancaron de raíz
al más noble de sus frutos

15/05/07

la chica de pompeya

Había barro en su mirada. Calles infinitas caminadas en sus ojos. Con una remera vieja se limpiaba el sudor de la frente. Desde la esquina le chiflaba y un día me sonrió. Sus pasos, callados y un andar errante... pero su sombra siempre habló de más.

a todos

A los hartazgos de las grandes minorías;
a la suma hipocresía que duerme por los rincones;
a los perros que no saben de cucha;
a los albatros que sobrevuelan este infinito desierto;
a los presos de la libertad;
a los libres del prejuicio;
a los que sueñan con despertarse;
a los que despertaron hace tiempo;
a los que creen en la diferencia,
a los que la hacen;
a los que buscan bajo alfombras,
los abre-placares;
a los que optan por la vida;
a los que viven optando;
a los amos de la nada pero dueños de todo.

miedo

El miedo se huele. Es un aroma a azahares gastados. Es una escencia hecha a base de rutina y humedad. Yo lo supe ese día. Olía a miedo. Sus ojos no me lo negaron, sus manos no supieron mentirme, su boca trastabilló a cada paso. Y en su estómago... mariposas.

roulette

as the sand slowly swallows the time,
as the clock slowly falls into the night,
as shadows suddenly become light,
as my head becomes your gun,
you (slowly) pull the trigger

notario sin ley

¿qué escribano fue el otario
que inventó la letra chica?
¿quién le firma a este notario
que olvidó cómo escribir?
¿quién fue el loco que acabó con la decencia?
¿quién me vende esa demencia
necesaria pa' seguir?

¿de qué culpa exoneras
cada noche a mi conciencia?
¿de qué libertad me hablas
cuando hablas de libertad?
¿quién deshace lo que escribo con mi codo?
¿es la parte o es el todo
lo que quiero yo de ti?

y no voy a negarte que en esta soy juez y parte,
que también soy el bufón
no me vendas por mentiras tus verdades escondidas
que también fui polizón

¿dónde están los acreedores
que saquearon la inocencia?
¿qué predican los pastores
de la san mediocridad?
¿qué me venden hoy los dueños de la orquesta?
¿quién me pone en la palestra
sin un sueño pa' soñar?

y no voy a negarte que te tuve de estandarte,
sé jugarme una ilusión
no me vendas por verdades tus mentiras señoriales
sé jugarme el corazón

arrimando a la llegada
me retiro en buena racha
pongo fin a este calvario
del que no puedo salir
y le digo lléveme hoy comisario
solo pido un cuadernario
y birome pa' escribir

grito en silencio

grito en silencio, en este espanto
este pantano, este desierto
cabé mi tumba y hoy ya no hay muerto
cerré los ojos, voy bien despierto.
grito en silencio, en esta gira
yira que yiran en mi los tuertos
quiero escucharte pero ando muda
abro los brazos y beso al tiempo.

veinticincodelonce

una muñeca rota yace sobre la alfombra del recuerdo
la lluvia cae de alguna luna lejana y hoy es martes trece.
cómo salir de la inmóvil rutina que te impusiste?
cómo sacarte de ese letargo interminable?
si sos vos frente a ese espejo, si soy yo tu reflejo
cómo verme, cómo verte entre tanto humo añejo?

a los nadies

A las sombras olvidadas de un ayer sin tiempo;
a los odios estancados en pantanos de letargo;
a los fantasmas deambulantes de medianoche;
a los cucos de los roperos (no a los que viven bajo las camas, siempre me parecieron cobardes);
a los silencios que se esconden en las palabras;
a los que nunca arrojaron la piedra por no saber esconder la mano;
a los trovadores errantes que encallan en bares sin sueños;
a las noches profundas que devoran alcoholes;
a los que perdieron todo por andar siempre en busca;
a todos los que son nadie,
y a los nadies, que somos todos.

tarde de enero

la espera lacera
y el verano quema.
el sol lanza su furia

borracha la herida,
pero bien abierta.
las venas no callan

esquina lejana,
familiarmente extraña.
la gente que pasa

asfalto segrega
esta vida lasciva
edificios me esquivan

¡ay qué ganas de que la arena me despierte
una tarde de enero bien cerquita del mar!
¡ay qué ganas de que la bruma me peine
y otra vez sea enero bien cerquita del mar!

cable a tierra

Si estás entre volver y no volver
si ya metiste demasiado en tu nariz
si estás como cegado de poder
tirate un cable a tierra.

Y si tu corazón ya no da más
si ya no existe conexión con los demás
si estás igual que un barco en altamar
tirate un cable a tierra.

Y yo estoy acercándome hasta vos
bajo la luna, bajo la luna.

Las cosas son asi,
tengo el teléfono del freak
que está deseoso de volarte la cabeza.

En un par de minutos sale el sol
si ya no hay nada que anestesie tu dolor
si no llegas, si no alcanzas a verme
tirate un cable a tierra.

No creas que perdió sentido todo
no dificultes la llegada del amor;
no hables de más, escucha al corazón
ese es el cable a tierra.

Y yo estoy acercandome hasta vos
bajo la luna, bajo la luna.

Las cosas son asi,
tengo el teléfono del freak
que está deseoso de volarte la cabeza.

Si estás entre volver y no volver
si ya metiste demasiado en tu nariz
si estás como cegado de poder
tirate un cable a tierra.

(Fito Páez)

qué bello abril ¡!

Dios santo qué bello abril

dios santo qué bello abril
dios santo qué bello abril sos vos
nos pasan tantas cosas en la vida
que si aparece el sol hay que dejarlo pasar
abril otra vez
para que no tengamos soledad
dios santo qué bello abril
dios santo qué bello abril
dios santo qué bello abril sos vos
y las violetas que coronan tu tristeza
y las guirnaldas de tu inmensa soledad
sos tan hermosa que jamás vas a dejar de brillar así
aquí o allá
sos parecida a los planetas que se mueven por ahí
que no podés parar ya nunca de girar
dios santo qué bello abril
dios santo qué bello abril
dios santo qué bello abril, qué bello abril, qué bello abril
para que no tengamos soledad
para que no tengamos nunca más soledad

Fito Páez - Bello Abril

el farol

Prende y apaga su farol.
La oscuridad siempre le dio miedo, pero más miedo le daba la luz, sí, esa luz plena y enceguecedora de la cual no se puede escapar. Una vez que un rayo atraviesa el ventanal, la casa está tomada. Hoy prende y apaga su farol. No puede definir si quiere terminar con lo que ya empezó. No se sabe si en ese 'principicio' se agazapa la luz.
¿Son las vueltas que da la vida, o las vueltas las doy yo?
Prendo y apago el farol.

trucos

Hundís tus dedos en la mesa. No tengo miedo. Me escondo, pero no de vos.
¡Ay si me vieras hoy!, con tanto que decir como aquella vez. ¡Ay si me vieras hoy! ¿Acaso alguna vez has podido? ¿Cómo barajar de nuevo con cartas marcadas? El truco se vuelve desabrido y el cuatro de copas siempre en la mesa. Repartís vos y escatimás. A regañadientes me cantás, pero yo decido quedarme afuera. Me fui al maso. No miento bien. Esos ojos oscuros siempre pudieron olfatear mis próximos pasos. Me fui al maso.
Llueve y sin embargo el agua no moja. Llueve y esa sal me envuelve otra vez. Llueve y yo me quedé con el quiero.

murmullos

Demasiadas palabras para tan poca cabeza
donde escupe el diablo el alma siempre se tropieza
pedazos de gestos tardíos vio llegar
y entre ritos perdidos la noche a deshojar

Empuja el reloj al tiempo
la respuesta ahoga la pregunta
y hoy su corazon se inunda
de teorías que a su mente repugnan

Llevan las manos el pesar del adiós
sus cristales se empañan por aquel perro amor
cuando el dios más noble no tiene religión
calla la más fiel certeza dando a la cerrazón

Empuja el perdón al hecho
la soberbia ahoga su pecho
y hoy su mente se llena
de prisiones que a su alma encadenan

26/05/07

navegante a la deriva

El tiempo había hecho con ella la labor de un artimañoso perfeccionista a la hora de exponer sus vulnerabilidades. Es que era muy simple, (quizás excesivamente),conmoverse ante una cotidianeidad creída marchita, pseudo libertad rutinaria. Mientras la aguja naufragaba en el sinfin de posiciones, su cabeza recorría algo confundida aquellas viejas orillas como si buscara algún detalle que la afirmara en el presente, que la desaturdiera entre el tumulto de olas. Los barcos en los que había pasado su vida le habían dejado como resultado un olor a nitro que el jabón era incapaz de llevarse y astillas que ya eran tan parte de su cuerpo como sus manos, o piernas. Masticó su sien. Seguía surfeando amaneceres en su desesperada búsqueda y ningún incipiente rayo de luz parecía alumbrar la penumbra en la que se encontraba. Siempre esa aguja. Todo empezaba y terminaba allí. El registro que llevaba de cada uno de sus viajes la hizo temblar por unos instantes. Había tanta precisión y tan poca claridad. De pronto lo supo. Las cubiertas, las velas, ¿y el timón? Por fin, el norte, por fin.

14/12/06

mi ciudad

Siempre es igual, todo lo mismo
las caras de siempre, los mismos abismos
El pánico que vuela, el miedo no libera
las avenidas gritan '¿quién se traga este dolor?'
los de traje que me aburren
los discursos de costumbre
los mas chicos sin consuelo
los que hoy duermen en el suelo
la resaca de tiempos que no eran reales
pesadillas de algunos que hoy son realidades
Las estrellas se burlan, las veredas sepultan

el dios que engalana y en la fiebre te llama

'vendo ilusiones frescas, ¿quién quiere ser la carnada?'

24/10/06

el día después

qué paso el día después?
qué? no ves? nunca ves?
el sol sale otra vez
solo eso es como ayer

un reptil se apuró
la advertencia no oyó
una barca paso
y en la arena atascó

los senderos de fé
tapizados en hiel
los oasis que ve
ya no saben de piel

pero que pasó el día después?
nunca supe qué ver
el sol se aleja y mi sien
desagarra algun ayer

21/11/06

veo veo

- veo veo
- qué ves?
- veo el mundo al revés

dice Galeano...

Un hombre del pueblo Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo. A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

El mundo es eso- reveló-. Un montón de gente, un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas.

Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

(de "El libro de los Abrazos" de Eduardo Galeano 1989)

mañana porteña

El impulso no falló. Las hormonas hablaron. Pero la noche se hizo madrugada y el frío me despertó. Mentí. Mentí una y otra vez. Y me enredé. Y no pude salir.
Ya no quiero seguir perfumándote con elixir de alcohol... tomo un taxi a cualquier lugar.
Hoy la bestia se sació. El instinto falló. Las hormonas callaron y en el medio del silencio salió el sol.
Amanece y en buenos aires dos extraños comparten el mismo dolor de cabeza.

conservación de los recuerdos

Los famas para conservar sus recuerdos proceden a embalsamarlos en la siguiente forma: Luego de fijado el recuerdo con pelos y señales, lo envuelven de pies a cabeza en una sábana negra y lo colocan parado contra la pared de la sala, con un cartelito que dice: «Excursión a Quilmes», o: «Frank Sinatra».

Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: «No vayas a lastimarte», y también: «Cuidado con los escalones.» Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas, mientras en las de los cronopios hay una gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan siempre de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas están todas en su sitio.

Julio Cortázar

Historia de cronopios y de famas (1962)

la sonrisa

Tibio el mate a medias. Una fila de hombres blancos dejan ver tu nobleza. Se tapa la bombilla y una pequeña abertura filtra heridas de tu alma.
De tu lugar natal, de soledad, de libertad. Siempre buscando y nunca dejándose estar. Un nómade del mundo. Se va achicando la selva y pensás en tu vieja. ¿Qué será de aquella Buenos Aires? Cerrás los ojos y por un minuto ves el obelisco, escuchás esos tangos... el olor a barrio te llena los pulmones y te olvidás del asma. El viejo corriéndote con la gomina, el barro de los entrenamientos, el cambio de aire y el acento cordobés. La pollera de aquella primera novia, el encanto de tus pantalones remendados en la cenas de etiqueta, aquel primer libro de Jack London, la obsesión con viajar ¡Ese Alberto siempre detrás de alguna mina! Las rutas, los desvíos y por fin acá...
Abrís los ojos y ves como el sol pide permiso y se abre camino a través del espesor de las yungas, sonreís y pasás el mate.

happiness is a warm gun

Washington D. C, 21 octobre 1967. Devant le Pentagone, lors d'une marche pour la paix au Vietnam, Jane Rose Kasmir, donne un beau visage à la jeunesse américaine.

Marc Riboud

por ser

por ser
la sed
los sedimentos
sed y miento
un movimiento
soy la cura
(y soy locura)
soy servicio
de este vicio
hoy me busco
(y me rebusco)
en este océano de letras
soy mono con tijeretas
recortando un corazón

eternal sunshine of the spotless mind

Joel: Hi.
Clementine: Hi. Didn't figure you'd show your face around me again. I guess I thought you were... humiliated. You did run away, after all.
Joel I just needed to see you.
Clementine: Yeah?
Joel: I'd like to, um... take you out, or something.
Clementine: You're married.
Joel:Not yet, not married. No, I'm not married.
Clementine: Look man, I'm telling you right off the bat, I'm high-maintainance, so... I'm not gonna tip-toe around your marriage, or whatever it is you've got goin' there. If you wanna be with me, you're with me.
Joel:Okay.
Clementine: Too many guys think I'm a concept, or I complete them, or I'm gonna make them alive. But I'm just a fucked-up girl who's lookin' for my own peace of mind; don't assign me yours.
Joel: remember that speech really well.
Clementine:I had you pegged, didn't I?
Joel: You had the whole human race pegged.
Clementine: Hmm. Probably.
JoelI: I still thought you were gonna save my life... even after that.
Clementine: Ohhh... I know.
Joel: It would be different, if we could just give it another go-round.
Clementine:Remember me. Try your best; maybe we can.


"How happy is the blameless vestal's lot!
The world forgetting, by the world forgot
Eternal sunshine of the spotless mind!
Each pray'r accepted, and each wish resign'd"

(Alexander Pope)

instrucciones para la vida

INSTRUCCIONES PARA CAER Y LEVANTARSE

Siga caminando, cuando se de cuenta ya estará de nalgas en el suelo, en esa posición incomoda que tienen los muñecos para estar nomás. Acto seguido procede una larga y obstinada reflexión sobre la conveniencia de quedarse ahí en el suelo. Pero ya se alejan los compañeros y la picada esta lejos de parecer un claro camino, claro. Tampoco es cuestión de quedarse ahí toda la vida, con el lodo llenándome el alma y la mochila, así que llega el momento de levantase, situación difícil e impredecible en sus resultados.

Tal vez es mejor seguir en el suelo y arrastrarse poco a poco, pero, además de ser poco estético, es impracticable (créanme, lo he probado), siempre habrá alguna raíz oculta o una espina que nos retenga, y entonces nueva reflexión sobre lo cómodo que se puede estar sentado en el lodo, no obstante los mosquitos, moscos y moscardones.

Decidido ya a levantarse, que siempre es lo mas difícil, procede esa complicada operación que consiste en apoyarse en manos y rodillas de donde fuere y tratar de poner el pesado caparazón sobre la espalda (tan sencillo, y pesado, que es llevar la casa a cuestas: apenas un plástico y una hamaca).

Pero la mochila se obstina en llevar otras cosas absurdas: algunos libros de poemas, un poco de ropa, un calcetín sin su par, la medicina para el mundo, comida, una húmeda cobija... El conjunto de la carga pesa toneladas (sobre todo después de las primeras horas de caminata) y tiende a atorarse cada vez que le viene en gana, es decir, casi siempre. Ya tortuga boca abajo consigue poner un pie y alzarse sobre el otro, con la consiguiente protesta de las rodillas, el horizonte entonces se ensancha y siempre será ajeno. Con la mirada en el suelo se reemprende la marcha hasta la nueva caída, que será apenas unos pasos adelante. Y la historia se repite...

(...)

Lacandona,
Chiapas, México, 1984-1989.
Subcomandante Marcos

mañana de domingo

deja entrar al sol por su ventana
saluda a la mañana con la certeza que hoy es hoy
viejos trenes de madrugada y pestañas empapadas
aseguran que hoy es hoy

recorre acertijos pasajeros
buenos tiempos de recuerdos y caminos que no son
algún mensaje perdido, septiembre había florecido
y caminos que no son

sábanas revueltas
dormir con la ventana abierta
caminar a la estación
mil días y dos noches
pueden sonar a reproche
hoy cambié mi religión

en la cornisa de un silencio
motos, colectivo, estruendo, me aseguran que soy yo
una casetera puesta y perdida hoy otra apuesta
aseguran que soy yo

un repaso por mi mente
¿somos hoy tan diferentes? en la boca gusto a alcohol
me acomodo entre la gente y cabildo ya se enciende
siempre ese gustito a alcohol

olazabal, marquesinas
la tele siempre prendida
balbín y general paz
¡qué asesina la costumbre!
¡qué maldita incertidumbre!
morir por curiosidad

11:22

el canto de algún pájaro la despertó
creyó estar soñando
un flash en su cabeza hasta la primera bocina
y ahí estaba bien despierta.

tinto-tinta

Tanto tinto tienta a la tinta.
pero para... piro
ya no sana tu zona ardiente mi diente.
tus manos menos me cedan, sudan condenas, cadenas calientes

tu presión es prisión.
creí que crear era creer, crecer, ser razón.
cerrazón. tapan tus trapos mis tripas que hierven, encienden y muerden consciencias con ciencia
calor color dolor...

puro paso.
me pesa el halo que pende de un hilo que expande agonías que cegan.
que siga la puesta, ahí estás tan apuesto.
levanto lamentos y pago mi apuesta

trepan tus tropas.
me rigen las rejas...
-cerrojo
-soy rojo
-sientese, sientase
me siento.
me tiento.
a escribir.

alejandra pizarnik

"dice que no sabe del miedo de la muerte del amor
dice que tiene miedo de la muerte del amor
dice que el amor es muerte es miedo
dice que la muerte es miedo es amor
dice que no sabe"

l' enfant, la femme

la femme arbre
la femme en partie
la femme du ciel
la femme en larmes
la femme le piaf
la femme de la lune

l' enfant que jouer à être la femme


la mujer árbol
la mujer en partes
la mujer del cielo
la mujer en lágrimas
la mujer pájaro
la mujer de la luna

la niña que juega a ser mujer

lunes

y llueven los bocinazos
lunes y otra vez corriendo
me aplastan y me desgastan
de a poco me están pudriendo
cruzando las avenidas
bondi, calle, marquesina
me saludan de las vitrinas
y me vigilan en cada esquina
avanzo por el cordón
me chocan y me asesinan
miradas que quema el sol
y sangran melancolías
subte con demoras
en el tumulto se atoran
el cieguito se quedó afuera
y nadie en casa lo espera
y nadie por él se altera
arranca y todo se aleja
y el tiempo todo maneja
el tiempo pronto me añeja
me sirvo al tiempo en bandeja...

incertidumbre

ella habla sin hablar y cuenta historias
corretea en mi memoria por pasillos de alquitrán
se columpia de un recuerdo ennegrecido
por las sombras de un olvido que nunca la deja en paz

es un mundo tibio turbio es un suburbio
ella es guerra en su tugurio triste choza de metal
y se encierra en sus prisiones y se aterra
por la idea que esa puerta hoy se abra una vez más

¿de quién son estos fantasmas que me rondan?
¿a quién debo esta zozobra que no puedo sosegar?
¿quién escribe en este cuento que me toca?
¿quién se cuelga de mi copa y en mi mar me deja ahogar?

ella juega con silencio y verborrea
y se trepa a una corchea que le sirve de ilusión
se marea cuando busca en el sistema
algún rastro algún eczema una pizca de emoción

¿de quién son esos altares que alabamos?
¿quién es dueño de este esclavo que nunca se rebeló?
¿quién me arrulla en esta noche de violencia?
¿quién me anula la conciencia que por fin se despertó?

la colifata

Loca porque no puede tenerlo
loca porque no puede abrazarlo
loca porque no puede dejarse lo que nunca se tuvo.
Loca porque no puede negarse
loca porque siempre se le niega
loca porque no sabe buscarse entre tanta gente ciega.
Así va, loca, así se pierde
así es la vida que hoy la muerde.
Loca de amor, así le dicen
amor de locos, ella contesta
y si el amor te vuelve loco
ojalá el mundo enloquezca.

y una niña llora

Va el andén detrás del tren
Corre el mar tras de su sal
Busca el sol su luna blanca
y una niña llora

Apura el sueño al despertar
Agujas mienten sin piedad
Apuntan al que no da más
y una niña llora

Sabe el cielo de su llanto
Sabe dios de su canto
Y sigue sollozando

Sabe el viento su dolor
Roba el tiempo su color
Y se ahoga en el espanto

Va el diablo tras sus cuernos
Va el ángel tras su aureola
y una niña llora

Busca el gato al ratón
policía y ladrón
Corre el perro tras su cola
triste niña llora

estación desilusión

Cuando la felicidad pende de un hilo y no manejas la función, ese títere que sos te condena a otra actuación.
Nadie te invitó a esta obra y va acechándote el telón de otra historia más que en tus oídos siempre repicó.
No sos dueño de tu destino, se va hundiendo tu libido. Vas probando decepción, se va abriendo otro camino: Estación Desilusión.
Y para donde camines, donde busques solución, solo te vas a enterrar hasta ser tu propio actor.
Quien maneja tu taquilla y te escribió este guión es el que vos menos querías y hoy sos pasta de ficción.
Aflojando bien las muelas repetis viejas secuelas de otro autor, exclamando líneas sin ni una emoción, chamuyando sensaciones que no son. Es tu teatro, es tu sala y sos tu show.

desde el sillón

-Y decime, todavía...¿Te duele?
-Sí
-¿Y ahora?
-¡Ahhh! - exclamó ella con desesperación.

Deseaba con cada fibra de su ser poder detener todo el proceso... pero ya era tarde. Una vez adentro la salida sería sinuosa y tortuosa, en especial para ella. Sentía que algo dentro se desgarraba y que nunca más podría ser repuesto. No podía entender como se podría disfrutar de semejante dolor intenso. Sus sentimientos hacia él se volvían confusos y mutaban a cada momento. Él no la había dejado entrar, nunca la dejaría entrar de la manera en que ella lo había hecho con él. Su guardia estaba baja por completo y la incertidumbre y desesperación una vez más la llevaron al mismo estúpido ritual. Unas tontas líneas sin sentido y pensamientos que la transportaban a escenarios que la aterrorizaban. Pero esa noche fue diferente... Había perdido algo que jamás encontraría y había encontrado algo que jamás querría perder.

-¿Qué pensas? -preguntó él.
-¿Cómo qué pienso? - contestó ella (le era más sencillo responderle con otra pregunta que realmente responder).
-Sí, lo primero que te venga a la mente...
-Nada. Esto. Ahora.

Entumecida se adormeció en su cama y olvidó todo el asunto. Creyó que con la mañana se retiraría aquella sensación que la noche había dibujado en ella. Y no, no lo hizo. Al despertarse el mismo vacío que oprimía su pecho seguía allí. La ausencia se hacía más presente que nunca. Él no la había llamado y su corazón se le bajaba a la panza. Una gran pelota en el estómago le impedía la respiración. Se sentía encima de esas montañas rusas que cuando niña tanto le atraían. Hoy ya no eran lo mismo, hoy ella no era la misma.
Recordando lamentó haberse permitido llegar tan lejos. Las palabras de su madre zumbaban en sus orejas... sus propias palabras también. Se había prometido en un momento de arranque supersticioso que ella nunca podría disfrutar de los momentos. No de aquellos momentos. El amor no era para ella, dejar entrar a alguien podría ser contraproducente. "La gente siempre se va" solía repetirse en las largas tardes lluviosas de domingo... "siempre".

-Estaba pensando....
-¿Sí?
-Quizás no siga con todo esto... es muy doloroso - le confesó ella.
-Yo creo que estamos muy bien. Pensalo.
-Sí, ese es mi problema... pienso demasiado.
-Perfecto, con eso podemos empezar la semana que viene -dijo el hombre mientras se erguía del sofá. Se inclinó hacia ella para saludarla y la acompañó hasta la puerta.

intento de tanguito

fui como un poema mal parido
en el umbral de una tristeza
predestinado al olvido después de una o dos cervezas
vos, noche de viernes congelado
fuiste espuma en mi cabeza
y como quien vacía un vaso consumiste tus promesas

si este verbo está en pasado
y esta herida está en presente
todo tiempo conjugado vos jugaste con mi suerte
terminado el cigarrillo, muerta mi noche de pena
voy pateando con mi sombra los fantasmas de la lleca

fuiste un mate amigo en madrugada
aguardiente en plena llaga
y la menta de los besos más que nada fuiste llama
yo, madera al fuego de tu hoguera
fui contenta tu pebeta
pero en una vuelta agria me mostraste tus gambetas

si aquel tiempo está pasado
y tu nombre está presente
cada noche descarnada vos te echaste con mi suerte
terminado este tanguito, bajo la alfombra la grela
voy pateando con mi sombra las resacas de la lleca

alimaña

Extraño pasado hoy la araña
podridas van sus entrañas por un tunel infinito
destino se ensaña en este caminito
y hoy se abraza al vino de otro displacer

Viejas su piel y sus mañas
perfidias sin magia mentiras alguna vez blancas
endulzan sus odios también sus amores
ella que fue flores hoy va tras la parca

Nunca supo decir un "tal vez" o "hasta pronto"
fue hija del morbo y murió por doler
la domina el acto reflejo,
las reglas imundas inundan su ser
y carga con cruces impuestas
por quien levanta apuestas cuando nadie lo ve

horizonte

Colores que se mueven
colores ante mí
dos pupilas y mil ojos
aguacero veo venir

Agujas en tu sien
en segundos van a estallar
mil palabras y ni una verdad

Figuras que se escapan
Son sombras que no vi
dientes que esperan pacientes
y ni una estrella a seguir

Tiempos que nunca acaban
tus espinas por donde voy
con un dedo vas tapando el sol

Horizonte, esconde
horizonte, esconde
no me dejes ver quién soy
ni el reflejo, ni el reflejo!

?

-¿Y si vos me das lo que yo busqué?
-¿Y si no?

esperanza I

¿A dónde ir? - preguntaron al unísono sus ojos.
No lo sabía. Pero eso ya era un buen indicio
¿Por qué partir con rumbo fijo? ¿Por qué siempre la misma perra costumbre de encallar en propuestas sin magia? ¿Por qué no creer que ir implica un lugar y por qué no decidir que ese lugar sea a donde vaya?
La mañana del domingo 8 de marzo era fría y el sueño le pisaba los talones cuando emprendió el viaje. Esperanza iba por las calles de la vieja Buenos Aires buscando un sueño con el que abrigarse. Su pecho había soportado las grandes heladas del invierno anterior pero esa mañana le pareció más fría que aquel 9 de julio. Es que ella pensaba que sus amigos iban a estar allí para despedirla y no, no estuvieron. Doña Efemérides se había asegurado de que su hija supiera bien que en este camino habría de estar sola, y que una vez que se decidiese a recorrerlo no podría volver. Así fue que Esperanza partió y nunca regresó a la casa de la calle Manzanares al 3408. En la primera cuadra recordó a Fermín, su vecino, y aquellas travesuras que cuando niños solían compartir. Fermín había sido su primer (y luego descubriría que único) cómplice. Nunca lo olvidaría. Tampoco olvidaría las lluvias que empañaban las ventanas de esa solitaria casa, donde Don Ernesto sufría los achaques de aquella misteriosa enfermedad que le hubiera sido diagnosticada cuando Esperanza apenas ingresaba a primaria. Don Ernesto murió a los dos días del octavo cumpleaños de Esperanza. La niña había quedado desecha y Fermín desde entonces había sido su único referente del mundo. Fermín en aquel momento tenía 11 años y sabía poco más que Esperanza de lo que el destino podía hacer con la gente, cuando ésta menos se lo esperaba.

(...)

grietas

Tempestad y locura, te abraza la duda
corrés contra el viento, ese es tu pasatiempo

vivís en un mundo que se parte en dos
¿de qué lado decide pararse hoy tu dios?

mata, porque quiere morir

Y se animó.
Se animó a animarse.
Levantó el lápiz y esta vez le sacó punta.
Apuntando a la hoja disparó.
Sangró la tinta.
Y tiñiendo hojas pintó en su alma mil y un colores.

ella baila

la calle repleta
su alma desierta
los ojos pequeñitos
la pena bien grande

la vereda angosta
su dolor se ensancha
los pies en el suelo
la panza con hambre

un sueño perdido le zumba al oido
y a lo lejos se pierde por un ideal
su zamba es la danza aunque el pan no le alcanza al asfalto se lanza. ella baila

baila por el amor que no tuvo
por los días que no llegaron
por un deseo postergado
bailar y bailar

va por adoquines
calientes que queman
gastando las suelas
silba una canción

no la cubre un techo
asiste al concierto
de estrellas que salen
a arrabalear

la ciudad desteñida susurra bajito
suenan los tambores de la libertad
y así sigue su danza sudando esperanza aunque el hambre le avanza ella baila

baila por los domingos nublados
por los arboles enjaulados
por un destino equivocado
bailar y bailar

noche porteña

Vamos a arrimarnos, vamos a sentirnos, vamos a olfatearnos, a buscarnos, a rodearnos. No quiero conocerte, no quiero decifrarte, no quiero entrar ni que me dejes afuera. No quiero quererte. No creo en la suerte. Una huella todavía en mi sien está fresca. El instinto no falla, las hormonas no callan. Es tarde y en Buenos Aires, dos amigos por fin se encuentran.

Desde el trópico

La cultura no es culpable de este malestar.

El sueño es la fiebre; el soñar, libertad.

Detrás de esas vidrieras se esconde mi verdad.

¿De qué sirve un armadura frente a esos ojos?

¿Por qué cojean los cojos?, ¿con quién duerme el diablo?

En mi isla sos el ministro y un polizón en altamar.

el efecto mariposa

Marea arrastrame lejos.
Sin casa, sin ciudad, sin suelo.
Brindemos juntas un antardecer.
Llevás mi destino yo llevo tu piel
que crece decrece y se va.

Primavera convidame una flor.
Sin perfumes a humos calientes.
Bailemos juntas un atardecer.
Cargás con tus cruces, yo cargo también
y pesan y nunca se van.

Viento ayudame a volar.
Sin rastros de quien yo supe ser.
Desaparezcamos un atardecer.
Barrés hojas secas que vuelven a mí
y silban con voz fantasmal.

Y a lo lejos flota una mariposa
flota entre el mar de gente
flota en el jardín de los presentes
guardiana del infinito.