continuará...

Ella se deslizó por la vereda. La sombra cubrió por completo su figura. Ella era la lluvia hecha prosa, él era la poesía en carne viva. Él nunca escribió versos, quizás por miedo a equivocarse, ella por cada error tenía un decálogo para armar. Y esa noche que pareció eterna les dejó una historia sin un buen final.